Ivan Pozzoni

EPIMILLIGRAMMA
 
Non ti devi incazzare se, a volte, ti nomino,
sai, t’ho reso immortale come un «ritratto d’anonimo».
Incide meglio il mio inchiostro che una ciotola di cicuta:
senza che nessuno lo sappia la tua fama si è evoluta.

EPIMILIGRAMA
 
Não deves ficar chateado se, por vezes, falo de ti,
sabe, tornei-o imortal como um “retrato de anônimo”.
A minha tinta fica melhor gravada do que uma taça de cicuta:
sem que ninguém o saiba, a tua fama evoluiu.

I GRANDI «POETI»
 
Gli ultimi due anni della mia vita, con estrema noia,
si son scoperti a colmarsi della conoscenza di grandi «poeti»,
nessuno di essi, strano caso, vanta il fatto d’esser nato in una mangiatoia:
meritano tutti una copertina, bianca, dell’Einaudi, con l’arroganza d’esser sommi sacerdoti.
 
Centinaia di dilettanti inconcludenti, distanti da ogni forma d’umiltà, col motto del «je rode»
uccidono anodini versetti, col veleno dell’inchiostro, come fossero re Erode,
tutti eccellenti, refrattari ad ogni critica, martirizzati sul monte degli Ulivi,
non concepiscono che l’unica nostra salvezza sia infilar loro sulle mani due preservativi,
e, anti-concezionalmente, risparmiare a tutti il torto
d’assistere ogni volta ad un aborto.
 
Scopro che, secondo Goethe, l’«ironia è il sentimento che si svincola dal distacco»:
ironia, eirôneía, madre di distopia e dissimulazione, resta la lancia di Don Chisciotte,
lancia in resta contro i mulini a vento, avvento dell’attesa dello scacco
contro chi inanella versi tarentini tanto sciapi da condannarci alle garrotte,
svela al cittadino bue come mai un disperato in bancarotta
sia arrivato a assassinare un magistrato e non una mignotta,
indica all’uomo della strada come versi senza neustico
siano in grado di liberare il male cronico di un mondo stitico.
 
Scopro di essere in balia di una scrittura a immagini tridimensionali
che costringerà tutti i lettori a cambiare in 3d le (tre) lenti dei loro occhiali,
segnalano a me, correttamente, ex magazziniere in blazer
che tra trecent’anni vincerà i mondiali la Svezia di Tranströmer,
che stiamo vivendo in contemporanea una decina di rivoluzioni copernicane
senza accorgersi che un millennio prima di Tranströmer c’era arrivato Alcmane.

OS GRANDES "POETAS"

Os últimos dois anos da minha vida, com extremo tédio,
descobriram-se a encher-se de saberes de grandes “poetas”,
nenhum deles, por incrível que pareça, se gaba de ter nascido numa manjedoura:
todos merecem uma capa branca da Einaudi, com a arrogância de serem sumos sacerdotes.

Centenas de amadores inconclusivos, distantes de qualquer forma de humildade, com o lema “je rode”
matam versos anódinos, com o veneno da tinta, como se fossem o rei Herodes,
todos excelentes, resistentes a qualquer crítica, martirizados no Monte das Oliveiras,
não compreendem que a nossa única salvação é colocar dois preservativos nas mãos,
e, anticoncepcionalmente, poupar a todos os erros
testemunhar um aborto todas as vezes.

Descubro que, segundo Goethe, “a ironia é o sentimento que se liberta do desapego”:
ironia, eirôneía, mãe da distopia e da dissimulação, continua a ser a lança de Dom Quixote,
lançamentos em moinhos de vento, advento da espera pela derrota
contra aqueles que encadeiam versos tarentinos tão enfadonhos que nos condenam aos garrotes,
revela ao boi-cidadão porque é que um homem desesperado está falido
veio assassinar um magistrado e não uma prostituta,
indica ao homem da rua como versos sem nêusticas
são capazes de libertar o mal crônico de um mundo obstipado.

Descubro que estou à mercê de escrever em imagens tridimensionais
o que obrigará todos os leitores a trocarem as (três) lentes dos seus óculos para 3D,
apontam-me, corretamente, um ex-funcionário de armazém de blazer
que daqui a trezentos anos a Suécia de Tranströmer vencerá o Campeonato do Mundo,
que estamos a viver cerca de dez revoluções copernicanas ao mesmo tempo
sem se aperceber que um milênio antes do Tranströmer Alcmane havia chegado.

GLI UOMINI SENZA COGNOME

Gli uomini senza umanità non hanno il cognome,
vivono, inintelligibili, come uno spartito di sole semibiscrome,
coltivando il loro misero orticello, due camere e un bagno,
in cerca di condoni reiterati, su terreni del demanio.

Gli uomini schiavi dell’indifferenza non hanno il cognome,
ci immunizzano, inutili, come la milza nell’addome
dal fervore, dall’interessamento, dalla solidarietà civile,
convertendo l’egotismo dello stilita in uno stile.

Gli uomini senza intelligenza non hanno il cognome,
martellano, propagandistici, con l’arroganza di una réclame,
condannando il mondo a un’esposizione a 100.000 röntgen
col contegno truffaldino della piramide di Chefren.

Gli uomini senza cognome, si chiamino Roberti, Lorene, Glorie,
devono essere affogati dentro ettolitri di damnatio memoriae,
non ci devono tangere, novelli Mario Chiesa,
ché buttare i nostri valori nel cesso non è una bella impresa.

HOMENS SEM SOBRENOME

Os homens sem humanidade não têm apelidos,
vivem, ininteligíveis, como uma vintena de apenas semibiscolcheias,
cultivando o seu miserável pequeno jardim, dois quartos e uma casa de banho,
em busca de repetidas anistias, em propriedades estatais.

Os homens escravos da indiferença não têm apelido,
imunizam-nos, inúteis, como o baço no abdômen
pelo fervor, pelo interesse, pela solidariedade civil,
convertendo o egoísmo do estilita em estilo.

Os homens sem inteligência não têm apelido,
martelam, propagandísticos, com a arrogância de um anúncio,
condenando o mundo à exposição a 100.000 Röntgen
com o comportamento fraudulento da pirâmide de Quéfren.

Os homens sem apelido são chamados Roberti, Lorene, Glorie,
devem ter-se afogado em hectolitros de damnatio memoriae,
não se devem envolver, novo Mario Chiesas,
porque deitar os nossos valores para a latrina não é uma boa ideia.

LA BALLATA DI VILLON
 
La morte ha i tuoi occhi colorati d’estate
balla con l’impiccato e indossa teste decapitate,
racconta ai suicidi le sue storie d’inverno,
che la lacrima di un suicida riesca a spegnere l’inferno.
 
La morte raccoglie fiori dalle ossa consumate
dalla fuga dei cervelli e dalle orbite bucate,
pianta fiori di ninfea nello stomaco dell’annegato,
è mignotta, fragile, d’addio al celibato.
 
La morte si sposa col cadavere dell’ustionato
rimane unica forza fuori dalla logica di mercato,
abbraccia l’iper-capitalista, l’anarchico, l’indifferente,
senza mai accorgersi di non servire a niente.
 
Strilliamo la vita e aboliamo la morte
tentarono in tanti, col sostegno dell’arte,
distratti da ricchi omaggi e cotillón,
aboliamo la morte e cantiamo Villon.

A BALADA DE VILLON
 
A morte tem os teus olhos cor de verão
dança com o enforcado e usa cabeças decapitadas,
conta histórias de inverno aos suicidas,
que a lágrima de um suicida pode extinguir o inferno.
 
A morte recolhe flores dos ossos gastos
dos cérebros em fuga e das órbitas perfuradas,
planta flores de lírio no estômago do homem afogado,
ela é vagabunda, frágil, atrevida.
 
A morte casa-se com o cadáver do queimado
permanece a única força fora da lógica do mercado,
abraça o hipercapitalista, o anarquista, o indiferente,
sem nunca se aperceber que não serve para nada.
 
Gritemos a vida e abolamos a morte
tentada por muitos, com o apoio da arte,
distraídos por ricas homenagens e cotilhões,
abolamos a morte e cantemos Villon.